Каждый раз
Я лгу тебе.
О том, что спать мне стало легче.
О том что в гланды не вплетается анисовый экстракт.
О том, что альвеолы мне табак стал рвать чуть мягче.
Руками я размазываю свет,
На черной, и дрожащей в ночь картине
Возможно там, под краской, я найду ответ?
Но нахожу лишь только муху
В паутине.
Как называть тебя?
Бордово-рыжим цветом,
Вечерним пьянством,
Или банальным шепотом с двора?
Метровыми шагами прыгающим летом,
Или всего лишь сизой птицей,
Которую забила палками немая детвора?
Куда уйти?
Что захотеть?
В какую воду окунуться с головой?
Лететь окурком из окна
Рвануться снова, как слепой...
Но чистый месяц мягким сном
Топил в прохладе тихий вой..